TWINK IS ALWAYS HUNGRY FOR RAW COCK

Deine Worte gleiten in den Morgen in einen satten Rosenschleier.

Wer sich über den Dachsohn erhebt, verblassen sie und schweigen still.

Nur die Sehnsucht meiner Stimme im trägendem Gebet

erinnert sich Deiner Worte, wie Du in mich gelegt, so verstummt auf meiner Hoffnung.

Und die Stirne, sie entfacht den Krieg.